Je n'ai pas besoin de quelqu'un. J'ai besoin de toi.

Elle avait enfin fini de composer sa reprise de Chandelier. Elle la jouait et la chantait en boucle, assise sur un banc devant la cafétéria, savourant un timide rayon de soleil. Elle n’avait pas très chaud, mais elle s’en arrangeait, réveillant ses doigts engourdis. Ils se remettaient enfin des blessures infligées par Asatarô. Elle avait de la chance de n’avoir écopé que de micro-fractures, qui se réparaient vite. Si elle avait eu les doigts brisés, elle n’aurait pas pu tenir le coup tout le temps qu’il lui aurait fallu pour guérir. La musique, c’était une part d’elle, la seule chose qu’elle admettait savoir faire.

Le temps était beau pour cette période de l’année un peu plus froide. Et très humide. Elle aurait dû le savoir. Mais elle était sotte, elle était distraite. Elle avait besoin de si peu de choses pour s’évader, pour rêver n’être qu’une toute petite plume, c’en devenait ridicule. Eeliot avait bien essayé de lui apprendre à se concentrer quand ce n’était pas nécessaire. Une cause perdue. Cela dit, Eleanor sans ses rêves, était-ce encore vraiment elle ?

Depuis peu, elle ne s’habillait qu’avec des influences victoriennes. Peut-être était-ce parce qu’elle avait compris que ce style plaisait à… Non. Non. Certainement pas. C’était juste que ça lui plaisait, oui, bien sûr, et parce que c’était un peu plus chaud, mais oui, bien sûr, très convaincante Lucette. Ce jour-là, c’était une chemise noire, dotée d’un jabot, dont les manches s’évasaient largement et dissimulaient ses mains, avec un serre-taille en velours d’un bleu très sombre, et une jupe longue, noire, avec un jupon de soie et aux bords rehaussés de dentelle. Un ras-de-cou cerclait sa gorge mince et pâle, ses cheveux relâchés cascadaient jusqu’à sa taille savamment mise en valeur. Elle était jolie, non pas dans un genre obscène, mais tout en innocence.

La pluie la prit par surprise. Soudaine, drue, glacée. Elle bondit de son banc et courut sous le porche de la cafétéria. La pluie pouvait irrémédiablement abîmer une guitare. Elle le savait très bien, et ne voulait pas prendre de risque. Il s’agissait de son bien le plus précieux après tout… Elle regarda autour d’elle d’un air effaré. Elle n’allait tout de même pas rester coincée là, si ? … Si. Il était hors de question d’affronter la pluie avec sa guitare, elle risquait de l’endommager, hors de question aussi de partir en la laissant là. Elle n’avait pas de parapluie et la porte de la cafétéria était fermée à clé…

Soudain, elle se sentit violemment oppressée. Elle était coincée dans une surface d’un mètre carré à peine et, s’il n’y avait pas de mur, elle, elle les percevait parfaitement. La tête se mit à lui tourner. Elle posa sa guitare contre le mur et tenta de calmer. Rien à faire, sa respiration ne faisait que s’accélérer, encore et encore. Son cœur tambourinait comme s’il voulait s’échapper de sa poitrine, elle voyait flou. Elle vacilla, tomba à genoux, les doigts plantés dans le gravier. Elle paniquait.

Elle entendit des pas, ses pas. Elle ne pouvait pas les confondre avec d’autres. Elle releva la tête, des larmes sur ses joues blêmes, et parvint à l’appeler, même si ce fut plus un sanglot qu’un cri.

« Wim ! »

Je n'ai pas besoin de quelqu'un. J'ai besoin de toi.

Le confinement. L’une de ses peurs les plus profondes. Elle était une marchombre, elle errait sur des sommets toujours plus hauts. Librement. Être enfermé ne lui permettait pas d’asseoir sa liberté à la face du monde avec cet instinct absolu qui lui était propre. Hors, ce manque, cet écart, elle était parfaitement capable de le percevoir, et il la terrifiait instinctivement. Sa liberté était une partie d’elle. Elle ne pouvait l’abandonner, pas plus qu’elle ne pouvait abandonner son bras ou sa jambe. Elle gémit, angoissée, les yeux écarquillés par le dilemme qui la déchirait.

« Eleanor ? Que… Que s’est-il passé ? »

Elle frémit, trembla même, mais garda le dessus sur l’instinct qui lui ordonnait de se jeter dans ses bras. Elle ne voulait pas l’amener à se sentir mal à l’aise. Elle n’osa même pas prendre sa main, il ne trouverait pas ça agréable, elle avait les doigts gelés. Elle ferma les yeux un instant, tenta de se calmer, d’arrêter de paniquer. Wim était là, il ne la laisserait pas toute seule ici, il allait l’aider. Il était son ami, son allié, il était là pour elle, il l’avait promis. N’est-ce pas ?

« Je… Je me suis laissée avoir par la pluie et… Je… Je peux pas sortir, ça abîmerait ma guitare, j’ai pas de parapluie, je peux pas la laisser là, la porte de la cafétéria est verrouillée… »

Ses mots étaient confus, peut-être parce qu’elle tentait de reprendre son souffle. Ce n’était pas facile, que du contraire, son cœur tambourinait encore sous l’effet de la peur qui l’avait saisie. Elle était assez fragile pour que la peur ait des effets violents, mais non permanents, sur elle. D’autant qu’elle avait encore sauté quelques repas, tête en l’air qu’elle était. Elle tenta de se redresser mais vacilla et retomba sur ses paumes, que quelques éclats de gravier entaillèrent. Le sang perla, elle n’y fit pas attention. Ce n’était pas une douleur insurmontable.

« T… Tu dois me trouver tellement idiote… J’ai peur du confinement, je supporte pas de me sentir coincée, piégée, même quand il n’y a pas de murs… »

Sa voix était encore tremblante, précipitée. Elle regarda son ami d’un air désolé. Oui, elle était navrée qu’il constate l’étendue de sa bêtise, de sa distraction. Le mépris qu’elle éprouvait pour elle-même était un poison, un acide, qui ne lui laisserait jamais de répit, elle en était consciente. De toute façon, elle le méritait, non ? Elle méritait d’être peu à peu détruite par ses sentiments, elle n’avait rien fait de bien ou d’utile, elle était un débris sur cette Terre. Elle passa une main tremblante sur ses joues pour en chasser les larmes. Elle était déjà assez faiblarde comme ça.

« Je suis désolée… »

Je n'ai pas besoin de quelqu'un. J'ai besoin de toi.

« Non, je ne te trouve pas idiote. On a tous nos peurs, tu sais. Moi-même, j’en cumule beaucoup. »

Elle lui jeta un regard triste. Et fatigué. Elle dormait très mal, depuis qu’elle n’avait plus Elliot. Ses songes étaient devenus des cauchemars, ses dix heures de sommeil par nuit, à peine trois ou quatre. Elle passait tant de temps à regarder le plafond sans rien faire… Oui, en vérité, elle se trouvait ridicule. Elle frémit en plongeant ses yeux dans ceux de Wim. En fait, ils avaient quelques peurs en commun, tous les deux, elle le savait. Elle le connaissait mieux qu’il ne le soupçonnait. Elle était la Mésange, après tout. Elle avait toujours un œil sur lui, grondant de fureur et d’indignation lorsqu’il était blessé et qu’elle ne pouvait pas intervenir. Elle savait aussi qu’il se vengeait, et comment il le faisait. Mais à cela, elle ne pouvait rien dire, elle avait fait pire en tant qu’informatrice, sans jamais sourciller. Elle aurait juste aimé qu’il fasse comprendre aux gens qu’il ne fallait pas s’en prendre à lui. Elle, c’était ce qu’elle avait fait. Avec quelques origamis et plans tortueux, elle était devenue intouchable.

« Et je t’en prie, Eleanor. Cesse de t’excuser pour si peu. »

Elle lui rendit son regard, avec un brin de réserve, cette fois. Elle se doutait du message qu’il voulait faire passer, mais elle ne parvenait pas à y adhérer. Elle était lamentable, tout ce qu’il en dirait n’y changerait rien, elle le savait. Elle ne put s’empêcher de frémir d’émotion en sentant sa main sur son épaule. Elle aimait qu’il initie le contact sans qu’elle ait besoin de le lui demander. C’était rare, terriblement rare, mais ainsi elle savourait le moindre de ses gestes. Elle savait comme c’était difficile pour lui, elle l’avait vécu avant que son frère décide d’intervenir et de lui apprendre.

« … Est-ce que ça va mieux ? Peux-tu marcher ? »

Elle hocha la tête sans hésiter. Elle avait connu pire, bien pire que cela. Elle avait juste la tête qui lui tournait un peu à cause du manque d’oxygène, rien de bien gênant. Elle avait connu pire, vraiment pire. Elle s’autorisa, après une hésitation, à s’appuyer sur lui pour se redresser. Elle était bien assez légère, bien assez maigre, pour qu’il ne tombe pas sous son poids. Des petits graviers restaient plantés dans la peau de ses genoux, mais si elle se penchait à nouveau, elle retomberait. D’une main tremblante, elle empoigna le manche de sa guitare.

« T… Tu pourrais me faire sortir d’ici, s’il te plaît ? »